Policial

Cuando ella le dijo que ahora tenía un nuevo novio, William supo que iba a matarla. No fue un impulso eléctrico ni un arrebato de esos que nublan el juicio; fue una certeza gélida…

¡Por Dios, la escuela, es la segunda dictadura que sufre el ser!, la primera lo constituye la familia y la última, supongo que el inútil significado de la existencia. Nacer para morir. No tiene el menor sentido.

Este texto pertenece al libro Asesinato en La Habana y otros cuentos criminales, publicado por Serie Red Rum, de México, en 2023…

Este relato pertenece al volumen Bavispe, publicado por la editorial Nitro Press y ganador del Concurso Sonorense del Libro 2016 en Cuento…

Cuento perteneciente al volumen La culpa la tiene Michael Jackson, ganador del Premio Fundación de la Ciudad de Matanzas 2022…

Cuento perteneciente al cuaderno Asco, que obtuvo Mención en el Premio de la Ciudad de Nueva Gerona 2023…

Relato perteneciente al volumen Lo que ocultan las rocas, ganador del premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara 2021 en Narrativa…

El dolor movió los hilos y tiró de Durán. Abrió los ojos: tinieblas y opresión; un peso abrumador lo empujaba bocabajo contra la tierra como si llevara el mundo cargado sobre la espalda; un dolor ardiente le atenazó el costado izquierdo…

Capítulo de la obra ganadora del Concurso de Narrativa José Boris Spivacow. Una novela donde «el crimen no es el acontecimiento insólito que destruye lo cotidiano, sí no la regla y la fundación de su mundo ficcional»…

En mi reloj de pulsera eran las 9:35 P.M. El cuentapasos marcaba 3744. Iba trotando por la avenida veintiseis en dirección sur, llegando a la entrada del zoológico. Esa era la parte más difícil de mi jogging, la loma empinada de dos cuadras frente al parqueo de la terminal de ómnibus…

Quiere el que inventa esta historia que la primera letra identifique desde ya al personaje del Asesino. Pero, como existe una regla en el género policial de la cual este relato no será excepción, hasta el final no va a saberse nada de él. Además, no se le puede echar encima a nadie un muerto que ni ha aparecido todavía.

Arrodillarse. Hincarse de rodillas luego de caminar centenares de kilómetros bajo el sol o soportando la lluvia y el duro invierno. Desbasta, desbasta el paso del tiempo. ¿Desbasta? Daría las gracias a Dios si al menos tengo la sospecha de que no he enloquecido.

El empapelado simula el verano: montículos de arena iluminados por el sol, los castillitos, los niños en bañador correteando por la orilla. Una casa en la costa; el mar a lo lejos amenaza con acercar las olas.

El de la chaqueta beige preparó una carretilla con un tanque plástico. Cargaba el agua de un pozo cercano y la repartía por las casas. A diez pesos el viaje.

Es mentira que el dinero cambia a la gente: Amador Almeida era ya un imbécil antes de convertirse en maceta. En todo caso aumentaría su idiotez en la misma proporción que su fortuna.

Sherlock Holmes nos dejó una amplia y significativa obra como autor de ensayos y monografías de variados temas, pero no se le conoce ningún poema y solo existen dos relatos de su autoría.

El cóctel está aceptable. Se le nota el alcohol. Quizás por eso aquel trigueñito barbudo con aspecto de quien hace un par de días no visita la ducha, tiene los ojos colorados y la mirada despistada. Debe estar aquí hace una hora al menos y haber asaltado cuánta bandeja de cócteles desfila junto a él.

En esa casa en las montañas del oriente de Cuba fue donde conocí a Johann Nicolau y a Alice. Y a mí que si no eran dos turistas alemanes, sin diferencias con otros miles…

«Agustín Puente es maricón.» La nota no daba más explicaciones. Solo eso. Y como todo buen anónimo venía escrito en letra de molde, con caligrafía deliberadamente irregular, alternando letras grandes con chicas.

Era necesario fijarse en aquel sujeto. Su presencia destacaba en medio de la multitud de curiosos que crecía detrás de las cintas de seguridad. Ojos vidriosos, piel cetrina y vestía un largo abrigo negro…