Maquínicas II

José Carlos Sánchez-Lara

TERRORISMOS  

 (Szyszlo. Mesa Ritual. Acrílico, 1986)

Esta gente sufre en caserones por  comida / hormonas  bulimia sobrepeso cáncer / el trago  negro de sus pianos/ Aunque hablando de amor: los opresores no ven su porquería / Y hay que tener grandeza para no reinar /  sobre parásitos menores / dijo el alien en los grumos del arroz / mientras ponía 13000 huevitos.

CÍCLOPE

Abandonó Aranguren  por desamor de la mujer barbuda. Tras el odio de ese rostro un ojo avista precipicios y ciudades. Lo usan para cultivar granizo. Su hambre es pequeña y el trabajo irresumible. Esculpe epitafios,  mini-textos. Su aguzamiento no necesita otro órgano (manía de seres bioculares). De cierto es suyo este epigrama:

El espanto que provoca la belleza/ antecede el hielo del suicidio.

CANCIÓN DOBLE

Mi vacío no es del Este ni del Sur. Escolopendra escuálida que entró en mi corazón. Tener cuidado de amputarlo. Pudiera florecer un hueco donde estuvo mi vacío como un huevo. Dios de ningún hombre: come lo que el tiempo expulsa —sabiendo que serás chatarra.

[Tallahassee. Enero y Lunes 5:00 am]

FU-JÊN

El emperador mandó a decapitar 100 juncos. Ni déficit fiscal ni litigio en la frontera (esa estúpida contienda desatada por el irascible Wu). Los clanes de Manchuria no constriñen hoy su espíritu. Es  el cadáver de Fu-Jên, proyectado en sus paredes.

Oh, maldita Fu-Jên, en vano fue arrojarte a mis caballos
y a las hendiduras de la Separación.

Quemaría mis yates y el Roll Royce. Fusilaría 40 cinturones
rojos.

Que los visitantes del Bulto (Kung) me envíen el Menguar.
Que funcionarios me destierren a estepas tártaras.
Que un sifón borre (a) mis 3 nietos.

 [Tachado del Hou Han Shu, Fan Yeh, (398-445)]

CULPE A NINGUNO

(remake)

En  el rencor está mi padre
y en mi padre una serpiente.
Soy yerro y fruta herida
por antigüedad sin límite.
Si descubrieran cuánto plomo hay en mi sangre
reconstruirían la ciudad.
Estoy muerto por placer de estarlo.
Lo aseguro yo que vine a descender.
Hay noche ahí.

INDEX

Me querían enviar a un hospital psiquiátrico. Me hice el lúcido y burlé las pruebas. Hoy no saben a qué atenerse. Mi nombre pudre archivo de mil páginas. Me trafican tipos neutros, hijos del sol, con buenas próstatas. Soy de raza roja por mi padre, negro por el vientre de mi abuela. Peligroso en cualquier ciudad.

[Biscayne  Boulevard.Octubre  y 11:00  pm]