Poetas

Poesía de Argentina

Poemas de Anahí Lazzaroni

Anahí Lazzaroni (30 de agosto de 1957, La Plata – 27 de marzo de 2019, Ushuaia) fue una poeta argentina. Desde su infancia residió en la capital fueguina. Publicó, «Viernes de Acrílico» (1977), «Liberen a la libélula» (1980), «Dibujos» (Ediciones Revista Aldea, 1988), El poema se va sin saludarnos (Ediciones Último Reino, 1994), Bonus Track (Ediciones Último Reino, 1999), A la luz del desierto (Ediciones Último Reino, 2004), «El viento sopla» (El suri porfiado, 2011) y «Alguien lo dijo» (El suri porfiado,2017). Entre 1986 y 1994 codirigió la revista «Aldea». Colaboró en diarios y publicaciones del país, del extranjero y en Internet. Poemas suyos han sido traducidos al italiano, francés, coreano y catalán.

Mirando por la ventana

Aleteos de pájaros
y el cielo tan oscuro,
los árboles
se agitan en danza.

Por la calle corre
aire frío.

El cartero y su bolsa
pasan de largo.

Anotaciones sobre la ciudad

Deslenguada y altiva la ciudad aparece en el papel.

Habla de un solo entierro donde hubo numerosas viudas.

De casas de vidrio mecidas por el viento.

Sobre un par de máscaras que se quiebran a plena luz.

Esas y otras historias se dispersan veloces
como lebreles ingleses en los días de caza.

Esta ciudad persigue su gloria y no la vislumbra.

Anotaciones sobre la ciudad (2)

Alguien tiene que sentarse a mirar lo que sucede
en esta ciudad presumida.

El poder ciego permite el avance de estatuas desgraciadas.

Los pájaros regresan del invierno como hatos de luz.

El décimo día de noviembre
gauchos amanecidos fuera de las pampas
hacen retumbar galopes por los suburbios.

En menos de lo que canta el gallo
la codicia que habita las fronteras
produce una traición.

Y ya se aguarda a los viajeros de todos los veranos
que llegan atravesando los cielos o el mar.

Como un río la vida sigue su propio curso.

Nieva en primavera.

Noticias de la ciudad

Los dioses no se detuvieron
en esta ciudad arisca
y asesina.
Antiguos como el mar
más testarudos que una mula,
recalaron con sus dones
en otras tierras.
Quien no lo sepa,
quien intente negarlo,
padecerá sus trampas.

Noticias de la ciudad (2)

El invierno se acaba,
la gente está loca,
esa desmesura produce
discusiones tribales.

Se retira el invierno
desaparece la nieve.

Algunos permanecerán alterados.

Pánico y balas

En este día tan de madriguera
la ciudad descansa de una mala noticia.
Ahora cerrarán las puertas con varias llaves.
Perros negros vigilarán las casas.
Los insomnes no dejarán de escuchar disparos.
Un ebrio tambaleante
irrumpirá
en la noche.

A la manera de un western

Te rodean las aves de presa.

Se desplazan
con ojos avizores.

De la inmensidad del cielo bajan.