Poetas

Poesía de España

Poemas de Eloísa Otero

Eloísa Otero (León, 1962) es una periodista, escritora y bloguera. Licenciada en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense. Ha trabajado para diversos periódicos y revistas, como La Voz de Galicia, Atlántico Diario, Diario de Galicia, El Progreso de Lugo, Eco/Revista de Economía Atlántica, El Ideal Gallego, La Crónica de León, Peatom y El Mundo (en su edición nacional y en sus ediciones de León, Valladolid, y Castilla y León). Ha sido comisaria de la exposición «Visión del frío» ​(2007), organizada con motivo de la concesión a Antonio Gamoneda del Premio Cervantes 2006. En 2012 funda la revista digital de Cultura Tam Tam Press, de la que es co-editora, con los periodistas Camino Sayago y Sergio Jorge. Desde junio de 2016 colabora con el semanario El Día de León. Reside en el barrio de El Crucero.

Lo siento por ti, pero voy a escribirlo todo

«Lo siento por ti, pero voy a escribirlo todo.»

Tal vez así pretendías que yo me involucrase, que contara mi versión
de esta historia. Tengo una pequeña ventaja: tus cartas. Con ese regusto
a lo perdido y lejano de las frases.

Porque quizá se escriba también para que alguien en concreto sepa…
y aquí la palabra sea ya presuposición, duplicidad, pérdida.

Ya sabes.

Con el tiempo parece ir asentándose la rancia teoría

Con el tiempo parece ir asentándose la rancia teoría de que
la permanencia es la forma,
condición inexcusable de ese silencio de cuerda tendida que
a veces se da.

Ser resulta repentinamente dañino a los muchos recuerdos.
Panteísmo para aquella necesidad con toda independencia de
quien,
imagen y/o reflejo,
la formaba.
Resulta, de ese modo, difícil contarte de las cosas.

Voy a engañarte repetidamente de ahora en adelante

Cuéntame la verdad, sí.
Pero a ver cómo me la cuentas.

Voy a engañarte repetidamente de ahora en adelante:
en todos los momentos de escribir.
Sin una sola seña
de cómo van las cosas. Para que sólo sepas lo que pueda leerse
de los hechos:
señas y contraseñas, pendular.

Te rescribo

Te rescribo: «La historia de la carta anterior tiene algún viso
de verdad tan sólo,
la certidumbre de que pueda ser así,
o que se entienda así con ser de otra manera.»

Aquí nada resulta imperceptible: la palabra es una estrategia.
No hay diferencia entre aquello de lo que un libro habla y la
manera como está hecho,
y éste es en parte mi relato de tu historia y de su voz,
pero también un embalaje.