Poemas de Robert Penn Warren

Halcón nocturno

De un plano de luz a otro, con alas que atraviesan
la geometría y las orquídeas que erige el crepúsculo,
desde la oscura cumbre, a horcajadas de la última
estruendosa avalancha de luz sobre los pinos,
el halcón desciende.
Sus alas siegan otro día, su movimiento
Es como el de una afilada cuchilla de acero,
escuchamos la caída silenciosa de los árboles del Tiempo.
La copa de cada árbol soporta el peso en oro de nuestros errores.
¡Mira! ¡Mira!, ahora asciende hacia la última luz
aquel que no conoce el Tiempo ni el error
Y bajo cuyo ojo, implacable, el mundo irredento se inclina hacia las sombras.
Hace ya mucho que el último zorzal ha callado, el último murciélago
Vuela ahora trazando un agudo jeroglífico. Su sabiduría
también es ancestral e inmensa. La estrella está inmóvil, como
los arquetipos platónicos, sobre la montaña.
Si no hubiera viento podríamos, creo, escuchar
cómo la Tierra gira sobre su eje, o cómo la Historia gotea en la oscuridad,
como una tubería herrumbrosa en el fondo del sótano.

Límite Mortal

Vi la corriente ascendente del paseo Hawk en la puesta de sol sobre Wyoming.
Surgió de la oscuridad de las coníferas, pasando por grises grises.
De lo despiadado, de la blancura pasada, en el duelo.
De la luz espectral de los sueños sobre la perezosa pureza de los enganches de nieve.

Allí, al oeste, estaban los tetones. Los picos nevados pronto serían
En perfil oscuro para romper constelaciones. Más allá de qué altura
Se cuelga ahora la mota negra? Más allá de qué rango verán los ojos dorados.
¿Las nuevas gamas suben para marcar un último garabato de luz?

O, habiendo probado la delgadez de esa atmósfera, lo hace
Cuelga inmóvil en visión moribunda antes.
Sabe que aceptará el límite mortal,
Y columpia en la gran bajada circular que restaurará.

El aliento de la tierra? De la roca? De la podredumbre? De otro tal
¿Artículos, y la oscuridad de cualquier sueño que tengamos?

San Francisco Night Windows

Así cuelga la hora como fruta plena y dulce,
Nuestro avatar estricto y desesperado,
A pesar de que las antiguas gaviotas se lamentan hacia el oeste
Sobre las enormes aguas que retroceden.
Cansado a la estrella blanca y sensual.
Acepta estas imágenes por lo que son:
Del pasado un elemento frágil.
De sustancia en accidente.
Yo hablaría honestamente y de todo corazón.
Hablaría seguramente porque la historia es corta,
Y el catálogo implacable del alma.
Asume su suma rápida y lastimosa.
Piensas, hambrienta es la ciudad en la niebla.
Donde ahora se reanudan las pilas oscuras
Su oración enmarcada y congelada.
Articulado y con vástago en la piedra.
Contra el vacío y el aire absoluto.
Si es así, el aliento frenético podría ser perdonado,
Y la sangre profunda subyugada antes de desaparecer.
En un salvaje paternoster a la piedra,
Entonces podríamos ser todos encogidos.

Cuéntame una historia

Reproducción automática del siguiente video
Hace mucho tiempo, en Kentucky, yo, un niño, me paré en
un camino de tierra, en la primera oscuridad, y escuché a
los grandes gansos dirigirse hacia el norte.

No podía verlos, no había luna
Y las estrellas eran escasas. Las oí.

No sabía lo que estaba pasando en mi corazón.

Era la temporada antes de que florecieran las bayas de saúco, por
lo que iban hacia el norte.

El sonido pasaba hacia el norte.