Poemas de Salvador Bécquer Puig

Primera ciencia

La palabra considerada
como voz o representación
escrita de la voz,
en la cual cada cual puede meter
-contra los aguafiestas-
su propio pacto con la vida,
con el agua y el fuego,
con el Diablo y con Dios.

¿Quién nos dirá si el fuego
es Dios,
si el agua es el Demonio
o viceversa?
Me parece que Nadie.

La palabra entendida como
único asidero
para creer,
pensar,
acusar,
ser acusado.

Hasta estrellarse con el silencio,
con la palabra que no dice nada
ni se desdice.

Lugar a dudas

Noticias
Del relámpago y del trueno
De la distancia
Entre uno y otro
Entre lo que pienso y lo que escribo
Hay un disentimiento
Una ráfaga irreal
La realidad
Entre lo que queremos y lo que lloramos
Por los siglos de los siglos
Amén de la distancia
Entre el que sufre a secas
Y quien lo sustituye
Y llora sobre su cara

Hoy es día de tormenta

Nos despertamos y desayunamos
Café y silencio
Relámpagos y truenos
Andaban por el patio
Entre fantasmas
De un sauce llorón
Y de un palo borracho
(Son de verdad en días normales)

Normal es haber nacido
Pero no tanto estar viviendo
En cierto modo
Aquí
Con todo aquel alrededor:
Digo yo: Pánico
De habitar tendrán también las máquinas
De habitar?

Por el caer de la pregunta sube
La silueta medrosa de la casa paterna
Sus claraboyas a la deriva
La vida aferrada a los libros
La sombra diagonal de la palma del patio
Un estertor de lentos desperfectos eternos

Desconcertante música:
Tuvimos
Un manual de la historia para todos
Un manual
De la muerte para todos
Y es esa misma música
La que hoy nos acorrala

Noticias
Del relámpago y del trueno
De nuestro nacimiento y de este día
De tormenta
De la distancia entre uno y otro
Arranca este disentimiento
Claraboyas y libros
Andaban hoy a la deriva por el patio

Prosigue la masacre
(Dije yo)
Entre uno y otro andábamos
(Café y silencio)
Como fantasmas por el mundo
Sin poder ni decir
Lo que veíamos
(Palo llorón sauce borracho
Pensativo) escribo

Porque las cosas cambian de nombre
Mucho más rápido que las palabras:
Otra distancia
Que nos corta los víveres
Las muértes
Todo eso y sin embargo
No hay mundo sin nosotros

Juan Alberto Schiaffino

Inolvidable sensatez:
El cerebro
También en fútbol multiplica la magia
Cuando nos advierte
Sobre el peligro de la improvisación

Nos invita a ella
Y a la vez avizora
Cómo toda improvisación
Es nada más que un pensamiento rápido –

Y la sensibilidad
Lo que ocurre en la superficie del cerebro

Nuestra piel y aún más
La piel de lo que vemos –
Establece un lenguaje
Un juego
Del que no podemos salir
Del que sólo salimos
Tomando el peso de lo horizontal

Quién que lo vio no sabe
De su cabeza en alto

Sólo curvada en el preciso
Momento en que la magia lo exigía –
Pero enseguida en alto
Otra vez en alto
Señor y siervo del equipo

¿Por qué?

¿Por qué no puede un hombre
andar por el pasillo,
por los pretiles, por
las aristas de la cosa,
la casa?
No deja de ser bello
el parqué de la sala
mayor y el comedor
¿Por qué anda por ahí?

Roja, una boca única
le ronda,
de vez en vez le habla,
le zumba en el oído
una palabra inentendible.

Cardenal azul

El cardenal,
no Ernesto el de la Trapa,
un simple cardenal azul
traído del Hemisferio Norte,
me canta hoy
me pía,
desde su jaula vacía,
no tan vacía si él
hubiese sido solo un vegetal:
porque donde él piaba me pía hoy
un malvón que no vuela
un verde que me mira
en su rojiza ala
aunque la jaula quede abierta.

Estudio

El fantasma tiene sábana corta:
se asoman preguntones sus pies pálidos,
sus tobillos, rodillas, hasta el sexo
castrado por el serrucho
que cortó la madera del ataúd.
Nadie pregunta nada. Mundo entero
se va para sus casas.
Sólo el silencio habla.
La versión taquigráfica
fue robada.

Diálogo del alba

Aún por un poco está la luz
entre vosotros…
S. JUAN XII-35.

Forma de la mañana,
confiesa el mundo su avidez de ser.
Denso, amarillo, súbito, el presente
se afianza en pleno cielo;
troquel de luz,
amoneda contornos evasivos.
Bajo el imperio duro de 1a hora
el espacio recobra sus lugares.
Todo se reconoce desconocidamente:
el pájaro en la rama
y el muro en sí, posados,
fijo en el viento el aire,
el inmóvil andar de 1a calle desierta,
1a balanceada copa de los álamos
—tan quieta cada instante—,
1a estática presencia del chorro de la fuente,
el estuario mirándose en sus aguas,
la reñida silueta de los puentes,
el peso vertical de las campanas.
Víspera. Todo está, no ocurre nada
Sólo es presente luminoso
absorto en su fluir petrificado.
Exactamente solos, intactos
despertamos .
Desembocamos en la roca viva,
nos estrellamos en su luz y vamos
a caer otra vez en nuestros ojos.
Inútil derramarnos en el cielo,
nos recoge la tierra y nos da un cuerpo.
Vuelvo a tocar el mundo y en mis manos
la sangre un salmo eleva, rumoroso.
Son los recuerdos, los olvidos, alguien
con su palabra, fábula del tiempo,
con una voz de árboles nocturnos
y un silencio de mar que no se oye.
Caigo de mi comienzo y doy conmigo;
penetro hasta la fecha de mi muerte
y torno a mí, corpóreo,
imagen de la luz que me proyecta.
Ya vuelve el tiempo a ser, es mi palabra
la que mueve las copas de los álamos,
desentumece el diálogo del puente,
hace volar los pájaros, levanta
olas, calles sin fin, giros del aire.
Todo el presente es ya también memoria;
distancias como tiempo nos separan
del mural de las formas,
y el espacio deviene, desenvuelto
en aristas de luz profunda y voces.
Aquí te llamo, ahora, ven, hablemos.
Hablar es decir yo, me estoy diciendo
cuando esto te digo.
Entre las espesuras del idioma
reconozco tu nombre verdadero.
Dime los álamos y el cielo tuyos,
el estuario, 1a fuente, las campanas…
Por algún tiempo aún sobre la tierra,
eres palabra, hombre, que se nombra.