Sábanas de la tarde

Ketty Margarita Blanco Zaldívar

SÁBANAS DE LA TARDE

Esposadas al cordel, luchan contra los azotes
del viento, la burla de la lluvia. Confían
que su dueña las guardará en
la gaveta, las doblará con ternura
al final de la tarde.
No saben que se ha ido,
que las ha dejado a merced del tiempo.

YO LA ESCÉPTICA

El vuelo del pájaro ya no me convence,
la debilidad del viejo
creo que es ficticia,
la bondad del pobre, capa que le cubre.
A veces está solo el que tiene gente
que le dice bravo;
no creo
que ciertos peces naden.

MADONNAS

Mujeres hechas de surco
y bueyes. Sin otro reloj
que el grito de un gallo, sin otra
esperanza que la lluvia
negada.
Café, humo y tierra
alimentan sus días,
un sudor insatisfecho
rellena sus noches.
Todo en acostumbrada
redundancia.

REALIDADES

Los espacios vacíos excitan mi mente.
Pierdo la noción.
Soy mujer sosteniendo los senos
ante la boca cobarde que se sustrae
a la perspectiva del ojo.
Flor, abeja, miel derramada.
Puente que tiende al puente,
rozo mi propio destino
como quién lame un caramelo.

Los espacios vacíos excitan mi mente,
entonces dejo de ser.

EL VIOLONCHELO

Amar una nota hasta el sudor,
hasta la euforia.
Sufrir con cada dedo
en la cuerda, con cada sonido.
Quedarse vagabundo.
Solo.
Encerrado en un cuerpo maldecido
por ese instrumento,
que entona
su réquiem.

MARIONETA DE CUELLO ROTO

Acabo por mirar la tierra.
Siempre que tengo problemas miro abajo.
O me tumbo en la cama como un cuerpo sin nervios.
Con los nervios rotos mejor dicho.
Todo está en mi cabeza,
las soluciones, digo.
Las empleare un día.
Mañana.
Por el momento permanezco tirada en la cama,
mirando el suelo.

DUEÑOS DEL VIENTO

Hay caballos en el prado.
Pastan apurados, nerviosos.
Como si estuvieran acumulando energías para un largo viaje.
¿El viento habrá traído un mensaje para ellos?
Los miro morder la hierba y me pregunto
¿A dónde irán?