Herbert Toranzo Falcón

(…) de la cual nada se sabe. No porque aprenda el oficio voy a estar muerto. Ficticio no es el mar (…) sino la llave que arrincona lo más grave de su hondura en la cabeza.

Le tocaba hoy hasta el mediodía. Rogelio la recibió con impaciencia, vestido para la calle. —Menos mal —rezongó—. Ya deben de estar esperándome. —No te demores. A las dos tengo un ensayo —Fernanda pareció recordar algo y miró en redondo. Se hizo luego de un tono confidencial, conspiratorio—. ¿Dónde está?

He aquí un poemario que nos eleva hacia una cosmovisión procesual. No me refiero a intervenciones performáticas o a posibles laberintos de Hegel, sino a ecuaciones verbales que nos arrastran hacia los parajes del subconsciente.